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Balkan Memories

Sardinian Blues VII - Action!

Some sleep later, some better feelings.
Sunday, mid morning, out for a walk.
Not too cold, not a rainy day, just grey clouds above in the sky. 
Not a windy day. Say today I feel comfortable.
Brinks out of sight, a coffee with croissant at L’Abetone, my own grey eyed lover out of reach - deep into her studies.
I just keep walking, feeling the calm of the day.
Some glance at shop windows, garment stores, real estate agents.
A soft touch on my elbow. Mario.
“Come follow me, young lad. We’re meeting people today.”
My immediate thought: the goods for them, money, handguns.
Mario reading my thoughts: “it’s just a preliminary, today. You meet them where they want, I introduce you, some talks. The aftermath is all on you.”
We leave on a small Citroen car, he might have some not connected to him.
We drive around, into the maze of warehouses and sparse small houses in the industrial district of the town.
Most of them regular, but if some goods are stolen this is the area to look for.
We drive into a backyard, as closed gate slides open, we park inside, iron gate swiftly closed behind us.
Three men sitting at a table, ashtrays, empty coffee cups.
The old guy, a wiry, tall, bald guy in his late fifties sands up, greeting Mario with a hug.
They start talking quickly in their dialect.
Me playing the dumb foreigner, but I pick some words. He thanks Mario for easing things a bit to his uncle - no names dropped. I assume the uncle has a leading role in their group, now serving time for some years.
Then I recall an episode my Italian friend told me about the local milieu.
Few crime gangs - family based ones - ruling the underworld here.
Even the wildest Nigerian gangs don’t dare against these families.
One local kingpin of them bashed a Nigerian mob’s head while in prison, permanent brain damage issued, no charge against him, no one dared, not even the prison guards.
Maybe the uncle the bald guy mentioned.
“Now it’s up to you, lad”, Mario says. 
Then he leaves, iron gate open and swiftly closed. The small blue Citroen disappearing from sight.
Bald guy shows me a chair, let’s talk business.
“I’m Carlo. Your mentor Mario and us, well, we go way back. So you can talk to us, we listen.” 
The two younger ones nodding in silence.
“Mario’s likely told you. I’m a stranger here. I’m here for a temporary business, you might help me in. Some good rewards for your group, not to be said in advance, but’s obvious to me”.
Bald guy Carlo winking, his buddies grin smirking.
“You sound real Italian, great. You look strange. Mario says you’re American. I believe you are more complicated than us. Hope your business won’t have adverse effects on our side of the table.”
Carlo drawing a huge cigar, offering me one.
Business time.
“Mario told me to be explicit with you guys. Nothing will be against you. So I tell you what I need from you, if this suits you we talk about your fair compensation.”
A nod.
“We four or just you and me, Carlo?”
Another nod to the guys there.
“My nephews, Gavino and Pietro are my eyes and arms. It’s their father that Mario’s helping a bit to be more comfortable given his temporary situation.”
“You must believe I’m Italian ‘cause i speak so well. Forget America. This is my rule number one. Plus I’m not completely American so leave transatlantic stuff out of your elaborations. Now and forever.”
“A bit more to pay, dude. We don’t even know your name.”
“We set a price for the ride, no extras, no after. You won’t dislike my offer.”
Gavino up for a round of coffees.
I explained quietly my needs.
Some discrete boat to and from the opposite coast.
Maybe some item to be carried, at my own presence only, don’t worry.
Some link there.
No drug trafficking at all, not by me, not by you on the side.
Since I trust you because of Mario, I’ll have to deal with some equivalent of your group there, dependability is the first need..
I’ll need backups there, connections.
I know for sure those ones like weapons, local power but they are old fashioned and they don’t appreciate drug trafficking. Which sound fine to me.
The group there will have some blackmail power, some knowledge. Say some prostitution ring high enough to keep decision makers’ eyes shut when it comes to them.
Carlo said fine to me.
Carlo said 10k for the job, 7 before 3 when done.
Carlo said the Morazzanis.
We are like cousins in different areas.
I said 5 before 5 when done plus 4 pieces they’ve never dreamed of, ammos and maintenance sets included.
He said ok.
I walked back home, called the handyman with a relative as a military a La Maddalena.
5 grands to have 500 g T4 and detonators in two days. 
He said yes. Consider it done.
Tomorrow night I’ll drive to the warehouse.
Day after I’ll drive to some place near Tempio to meet the bent NCO, get my T4 plus detonators and stash all these goods down in Palmadula.

Sardinian Blues, VI

Late night wake up. Call me anxious, call me worried.

Resuming: forced to sign in, Company stuff. Chief R discarding, read her: forcing me in.
No one to trust, no one to be trusted.
Say constant betrayal, constant deception, blackmail when needed. Sometimes enforcement sometimes death.
Money as the bottom line, sure one’s allowed to make Gelt on the side.
Brinks a veteran of the bloodiest dirtiest unofficial wars all over Europe.
All of his friends out of service, not all of the departed  ones dead home, nor resting in peace.
Professional sniper  Serbian made, guns in my own hideout, no way to exclude my own DNA on them.
My only real friend, my Italian good friend E. the owner of this house I’m in here, then all of a sudden his unveiled ties with some unofficial-official bad guy with known ties with GRU, the worst foes for US.
Late night silence, me smoking out of the window, no passers by at 3 a.m.
Sometimes I wonder who am I.
I’m a talented young Bosnian picked up by an US Institution for my own gifted mind. 
I’m a mixed blood gipsy from Višegrad, Republika Sprska. Born in a Karawan. Grown up with my gipsy grandparents. 
I’m tall I’m strong I’m dark.
I speak many languages as if my mother language.
I’m a brilliant chess player.
I’m eagerly waiting to fulfill my green card schedule, to start my new all American life.
Forgetful of my late real father.
A life I might call mine forever.
I’m a scholar, which seems contradictory to my looks.
Please never forget I’m a scholar.
Mention it on my graveyard in case I should die before your very distinguished reader’s eyes.
Get some sleep, young Zulfikar, don’t let vampires stake your mind.

Sardinian Blues V

Croccante (part two)
September 18th
Strange lull.
Sniper rifles stashed.
Waiting for Mario’s call.
Two days spent wandering.
Wasting time.
Brain frying with anxiety.
Phone n.3 always with me, always on.
Day one, Saturday 16th.
Damn hot weather.
Maestrale wind dropped.
Woke up late, shower, coffee.
Out for a walk.
But - just at my door, literally on my doormat, a big wrapped box. Strange. A gift.
Almost stumbled on it.
Take it in. No booby trap expected.
I wondered.
I opened it. Carefully.
Two automatic S&W, one revolver. 
An automatic Beretta, 9 gauge. Italian police kind of weapon.
One switchblade knife.
5000 €.
Think Brink, but still a maybe.
Stashed them at home.
Beneath the water reservoir, under the stove.
Switchblade in my pocket.
Out for a walk.
Abetone almost empty. 
Strange music.
My own greyeyed beauty there, on duty. 
Waitress, psychologist.
One beer, almost noon.
Two sandwiches.
Ask her our for dinner.
She said “Today post-emo-punk, I can’t choose the menu.”
A smile.
Sex later on.
Hope Mario won’t show up in the meantime.
Inside myself: every time I’m with her I can’t help but wondering about my friend’s life here.
Don’t want to arise her attention.
Say, just after love, a low tone question: “Why do you think he’s kinky?”
She propped up, staring at me.
“I’m a psychologist, you know. He is not kinky. Not at all. His soul is dark. Period. Don’t ask me why. I know.”
Sunday 17th.
Again, out for a walk.
Ice cream cup next to Museo Sanna.
A lady coming up.
My friend’s friend. 
Great pals they were. 
Not lovers, if grey eyes S is right - women are always right about sex and love, my granny Fatmah used to tell me back then in Visegrad.
Me waiving at her, she stopping by for a coffee.
“Any news from our friend,” she asked.
“I intended to put on sale some terrains of mine. He knew about. Gallura, 60 km from here. Not on the seaside. A huge property I want to dismiss. He said he had friends that could be interested.”
Me quizzical.
“Gallura is not where La Maddalena is?”
I know there’s an underground NATO bunker serving as a long time deposit down there.
“Sure, looks you start knowing Sardinia,” she smiled.
Call her pure Sardinian gentry.
Politeness, class, education.
We shared a cake. Warm weather, she looked in no hurry.
Maybe gently curious about me.
“E., our friend, told me wonders on you. He claims you are one of the best minds at Stanford.”
“It’s Hoover Institution. Inside SU, but a sort of a world apart.”
Chit chatting.
Then I asked her, nonchalantly, if she’d ever met his friends interested in her property.
“Just once, briefly. He mentioned a couple of names, Italians. But stopped short of telling me the real investors behind them. We hypothesized a meeting, say it was January 2022. Just after New Year’s Eve. Then the war in Ukraine began. And all of a sudden his friends disappeared from sight. So I happened to guess they were Russians.”
I didn’t intend to force her memory on E’s friends’ names, but she told me, spontaneously.
I knew those names.
GRU proxies.
E. the weirdest kind of man.
Dark soul of his, as S kept telling me.

Sardinian Blues IV

Croccante doesn’t mean crisp.
It’s local jargon for rogue.
So, I must be rouge.
To pass my green card stuff.
To get my all American reality set ok.
September 15th
First contact: Brink’s connections down here in Northern Sardinia.
Brink hosting an out of hand dinner, nice restaurant, over the sea.
His connection somehow late, a retired guy from SISDE - now AISI, more MI5 for the Brits than FBI for us.
Late fifties, bulky, receding hairline, bad teeth, bad breath.
Call him Mario.
We talking Italian.
Brink’s all American drawl.
Me almost native.
I know I look weird for my face contradicting my accent.
Mario almost no accent. No local guy. Spent years in Rome, I bet. 
Sounds like he knows everyone in the job. Bet he doesn’t so much.
Brink: “Let my friend here introduced to local clans. Let him have support. Logistics. Infos”
Me listening to Mario’s piece-of-cake rap.
Think him bent, think him ex-cop, think him on Brink’s payroll, think Brink skimming all the time from his slush funds.
Mario - synthetic: “Any special kind of support?”.
Then his cigarette.
Empty restaurant, no tourists’ time.
Think Brink fixed it all in advance.
Feature Brink’s HUGE slush fund.
No neat answer from Brink.
Me bupkis.
Mario’s quizzical stare at Brink.
Feature him thinking something big ahead.
Too big.
Then Brink - downsizing: “Prosties. Here AND - pause - there”.
A nod at the waves.
Good boy Brink.
Don’t let Mario guess high stakes ahead of me.
Mario asking my cellphone number.
Tell him my phone number 3.
“Stay safe, big guy. Keep your phone on, day and night. I’ll call you soon.”
Mario getting up, no nods at the check.
See him driving away in a midsize Hyundai.
Brink at me, serious: “Got the goods for you, kid. I warn you, Zastava made. I know I know it all sounds a scheme to frame you, my Sprska Republica young pal. My own lords imposed me the choice. I couldn’t dodge this at all. But Director C loves you and she urged me to find neutral ammos for them.  Got them in the trunk. Now we leave, you follow me down to the pineta , you go straight and bury them wherever you feel comfortable about.”.
Dark night , almost empty streets.
Down to the pineta.
From his car’s trunk to my sun bleached once red polo.
Big stuff, believe me.
All of it from Kragujevac.
Two M91 - excellent marksman rifles.
And, amazing, a Crna Strela (Black Arrow).
Antimateriel gun.
One of a kind.
Say HUUUGE shots ahead.
Say them military.
Say there’s almost no use against civilians.
Say ammos from Israel. Amazing. Bet them manufactured back in Serbia. Israeli engraved cartridges only. Israeli and Serbs old time allies, I know.
Me driving alone in the middle of the night down to the Nurra lowlands, heading to Palmadula and then all along backroads almost to Argentiera. 
Recognize the crossroads, turn into a dirt road, lights off, only the moon high above in the sky.
I cracked the window, strong cold Maestrale wind from northwest.
Sooo slow.
Then the old abandoned house.
No brakes. No brake light.
Turn the car so I can drive away.
Unload the guns - heavy. The ammos too.
More than a hundred pounds.
Stash them in a safe hole I had prepared in advance. Move some stones, some rotted wooden furniture to hide them.
Use my jacket to sweep dirt over my footprints.
A blanket hanging down from the trunk until I’m again driving on tarmac.
Back to downtown Sassari home.
4 o’clock am.
Get some sleep. 
My hands shaking.
My head burning with dangerous hypotheses.
No cigarettes.
No alcohol.
Just sleep

Sardinian Blues part 3

Sassari, September 6th

Sunday morning calm.
City almost empty, nice temperature for now , few clouds above.
Having my lazy wake up breakfast at the Abetone, new student/waitresses at the counter, me outside smoking Camels, watching the street, rehearsing last night dinner with Brink.
Plus some unsuspected collaterals about my Italian friend who paved my way here.

Last night: Brink vigilant, kind of edgy.
He urged me to dine with him.
Chose himself an out of hand restaurant where nobody had seen me before.
Just outside he started addressing me in Serbian, his one decently fluent to lmy surprise.
Had to recall his past ops with Florian down in my homeland.
He had a thick envelope under his arm, put it on the table and started his gig,

There’s a contract inside, for the Company.
Signatures, stamps and all.
My very own printed name on top.
Not a bad monthly check.
Legal issues, legal extemptions and that kind of small print addenda I instinctively fear, say I hate.
Never forget I’m gypsy.
Never forget I hate formal restrictions.
Asked him some time to think it over.
He urged me to fill the forms on the spot.
He handed me a safe phone to call Chief Rice.
I called her.
She kind of strange. Blunt.
“Sign it. I provided it for you on my own. No questions needed.”
“Zu Befehl“.
I didn’t succeed in sounding ironic.
I felt dumb, that’s it.

Brink was kind and specific.
“You’ll do what it’s planned. In any case we’ll pull you out in hours. Just never be framed by cops or their MPs. This might make things uneasy.”
I signed, my own copy will be stashed in a safe-deposit box in three banks on my name.
My one in Palo Alto, two of them in Italy and in France, banks, towns I’d never heard before.

Early morning lull, me sipping coffee while rehearsing all the safe places I’ve set up here in North Sardinia countryside.
People I can get what needed from, items Brink specified last night.
T4. Handgun, two of them.
Two sniper rifles coming up, he said. Serbian made, damn it .
Just feeling framed by my own employer.

About my Italian friend.
I told you I’m dark skinned, I told you I’m a big guy. Sometimes my intimidating presence.
I haven’t told you I’m blue eyed, sort of handsome.
I haven’t told you my father was all American , an Air Force NCO.
He was in Bosnia during the war.
He believed he could do anything he liked with those primitives.
He dated my mom.
He got her pregnant, tried to slip away.
My grandpa Zulfikar caught him, pulled his blue eyes out with his knife. Then his body simply disappeared.
My mom was forced away from the clan when I was five, another stranger, another pregnancy.
Never heard of her since.
Grandpa Zulfikar and grandma Fatmah as my parents.
Grandpa Zulfikar passed me his own knife when I turned eighteen.

Me tall, strong, dark skinned.
Blue eyed.
Not hard to me to sleep with whatever woman I intend.

Two nights ago I slept with the gray eyed psychologist-waitress my friend was rumored to date back then in his own Sardinian times.
A good night, she not too experienced to weary me.
Morning coffee.
I asked her about my friend, if she missed him.
To my surprise she said she never slept with him, she said she liked him a lot.
She said she had this strange feeling women have about men.
She said she felt like she had been a cover up for him.
Not he was gay.
He was shady in the deep of his soul.
The said his own heart was pure darkness.
She likes Conrad, I like her but not forever.
I’ll keep dating her now and then.

Brink shows up again.
Mid Sunday morning.
Says first order is to get acquainted with some prostitution ring.
A local ring with connections in Southern Corsica.
He said a top officer in French Air Force base there is involved, has done something wrong.
Feature them upset.
Feature them unable to set things straight, his role, his power.
Feature them really upset.
Time to pull strings on him.
Okey Dokey I said.
Gimme some hints.
Gimme some money to oil the ring.
No problem he said.
Had a ten thousand euro bills in a thick envelope for me.
Start your job he said.
Then plunged in his whiskey routine.
Last table in the back.
Good music as usual.

Sassari, July

Hot. Say hot. 

Deadly hot weather.

Unforgiving sunshine, reminds me of Alcaeus’ fragment on Sirius.


Been spending quite some week in July.

Getting ready for the job, laying bases, becoming familiar with roads and places.

And faces.

Say I’ve been trained to this slow pace routine, to tame any anxiety for those frenzied days to be.


Up and down with my friend’s friends anytime they can, sometimes  driving around alone that sun bleached once red Polo GC courteously lent me.

Sometimes dragging my feet around town, a town scanty of trees, the only shadows by the walls. 

Nowhere to go in daytime, once the fridge is full of fresh vegetables and cheese I get on Saturday at the farmer’s market downtown.

Closed in the freshening shade of my friend’s service apt.

Reading. Sleeping. Watching tv. Some workout. Constantly rehearsing next moves to try. 


Hot weather, really hot even for local standards.

People keep hiding inside shadowy rooms, some of them enjoying air conditioning at work, some of them not. 


Becoming familiar with bookshops, time dragging on slow like my pace. 


My foreign look, my almost natural italian accent. Not too often in the same store. 

Don’t let them wonder too much about this dark skinned big guy of mine.

Don’t let them find out I’m somewhat close to those short local gypsies always wandering around looking for some easy pick - so to say. Clearly, locals mistrust gypsies, some even hates them.


Good bookstores. Nice and passionate bookstore keepers. 

Max 88 is the best. 

Azuni too is nice.

Good choice of volumes.

Cultured nice people of them.

Good bars too, where easy find is some special rum, or some cooling local IPA.


Then some freshening darkness welcomes us toward the night.

Time to walk out, past University Square, down along via Turritana where youths gather at tables out of nice bars.

Time to meet my new friends here.

Mostly my pal’s friends, all of them gathering at night in a few bars to share beers and talks.


Best place to meet is a small drinking hole where they play exceedingly good music and good looking part-time waitresses  attending the local university.

People there enjoy talking with foreigners- feature Sardinia as a small nation by itself. 

Feature even mainland Italians are foreigners here.

Still after a couple of years in Sassari, my friend still sort of a foreigner too.


Place is along a main street, street front in an old house closed in by tall apartment buildings, they even have live music on Friday nights, good music indeed.

Could be like not so far from my best music spot and watering hole, The Hub in Redwood City, where at night I drive to just for the pleasure of live R’n’B and sometimes a dark skinned nurse frolicking out of SUH.


Place in Sassari has an unusual name for an Italian bar, most of them featuring Irish pub insignias or standard english names by now.

It’s named Abetone, after a mountain place in central Italy where people went skiing in the old snowy winters decades ago.


Sure I told Brink about this bar, my daily routine is dropping by at eleven am (bar almost empty at that time), look around. 

If he’s at a small table deep inside, sipping coffee or guzzling an early whiskey, I get a “pasta”, as locals call croissants, and chew it while walking around the block, waiting for him to step out and meet at the newsstand.

We buy the same newspaper and then pace slowly through the trees of the small park nearby.


Meeting my friend’s friends highlighted my pal’s life there, somehow lonely when out of work, interesting guy they think he is.

I found some crevices, but this for next writings.

Everyone in this job has a past to deal with, everyone in this job keeps his own ghosts scaring him out at nights. 

While other people sleep.


At least I can bet on some sort of affair he runs with a couple of student-waitresses. 

S, sort of grey eyed, a bit too tall for him, nice psychologist to be she is.

And that jet black haired M, I find her too daring, too self sufficient, tiny gold ring at her nose, she’s late in her literature classes. 

Call M a bit of a bitch, but he likes them that way, I’m not here to correct him, just to read through him even if he’s my pal. 

Call this training.

Call this job.


To be continued 

August 16th 2023

Still in Sardinia.

This sort of diary skips days and nights.
Preliminary ops.
Been quite busy, lately.
First steps: 
A) relationships established. My friend’s friends sooo useful.  Deeply nice people, cultured and well mannered.
AS a bit crazy minded but effectively updated in intnl affairs, deem him useful and desperately ingenuous. My best cover up, his political ideas so different from mine, that deep liberal he is. 
My best screen. We can chat politics as if I were a plain developed Bosnian refugee.
His partner GC even provided me an old sun bleached small car so I can even move around. Obviously, Chief Rice assistant provided me a driving permit and some kind of legal insurance cover. It’s a Polo, it used to be red once ago.
Then there is CB, well-to-do colleague of his. While touring me around, he pointed at a couple of rundown buildings in the fields, completely abandoned. 
Places I can drive to and hide the Polo, find space for stuff to hide. Visited them parking the Polo long away from, disguising myself as an innocent hiker with backpack and water and all, walking around the Neolithic stone carved burials the locals call Domus de Janas.
GD the guy with some records, well, I got friends with him - some sort of. He introduced me to some shady guys his friends. Plus more preciously to a close relative of his who’s an NCO in an old times NATO depot.
Might bribe him into smuggling out something off the records, something light such as ammos or night vision devices.
Then some of Chief Rice’s assistant associates came up, very useful.
Call him Brink - it’s one of his alias.
Say I met him before.
He used to be handyman for a wartime (jugoslavian wartime I mean) old acquaintance of mine.
A late friend of my old man Zulfikar, my grandfather. Call him Florian.
That friend some years older than him, interesting guy from DO of the Company.
Florian helicoptered weapons to the Bosnians, had a stunning Croatian trophy wife, his forth one.
Well, Brink took up his Italian small scale company - a fishing trade one - and kept the shop open.
I bet Brink is Company, maybe not full time, more likely an occasional to DO.
He owns a nice house in Olbia, he vacations there with some young girls he changes like shirts. 
Only the last one seemed to interest him more, a goth beauty covered in scary tattoos. A blue blooded French National I her late twentie, crazy enough to be a true White Russian descendant.
Brink updated me on ops stemming from my Italian friend’s scenery job.
His last mission was: highlighting potential cracks in European NATOs and focused on punishing / diminishing France’s role in subsaharian Africa.
I reckon, Niger stuff went a bit too far. 
I don’t dare saying we provoked that, but honestly I can’t say the opposite too.
To be continued 

July, 11th 2023

Il mio amico è ripartito, mi ha lasciato le chiavi.
Non si è dimenticato di presentarmi alla sua piccola rete.
Dimenticavo: il mio amico è un bravo tessitore di reti.
Mescola l'ininfluente con il potenziale.
Coglie i risvolti.
Ha un naso da segugio per le possibilità.
Così, con affabile noncuranza, mi ha presentato alle sue reti.
Un incontro per caso mentre sta bevendo una birra con amici.
Amici che poi rivedrò senza fretta, senza essere uno sconosciuto.
Due parole in una conversazione, di quelle che lasciano traccia.
Tutti qui sono indipendentisti, ma si sa: i sardi sono brave persone, i veri violenti sono pochi e di rado sono pericolosi.
Però alcuni hanno i loro pertugi.
La vanagloria.
La braveria, che qui chiamano balentia (una parola che sa di spagnolo, nella allitterazione labiale).
Come l'astemio di ritorno che smania a vedere il mio amico con un gin tonic in mano e compensa millantando imprese.
Nel suo racconto (detriti, piccole audacie) il mio amico ha già riconosciuto due o tre pagliuzze d'oro e me le ha trasmesse.
La fierezza, quella sì. 
Un popolo che ama i cavalli fino a cibarsene è un popolo fiero e arcaico.
Invaso nei secoli, mai sottomesso.
Gli indipendentisti si riconoscono e si rispettano a vicenda,
Come il Presidente amava l'Irlanda dei poeti e di De Valera, alcuni amici di rimando conoscono bene i Balcani e, se ci fosse bisogno di ricordarlo, io ho visto la luce in riva alla Drina.
Resto comunque moslemi tziganie, ma sono nato nella Repubblica Serba di Bosnia. 
Ne vado orgoglioso.
E poi si riconoscono le piccole necessità individuali, talvolta quelle inconfessabili.
Il piccolo dono del forestiero è un omaggio come ai tempi di Ulisse, una fialetta ben sigillata apre porte segrete.
Così ho cominciato a sistemare qualche pezzo di logistica.
Quella che ben conoscono i polemologi veri.

July, 9th 2023

Che bellezza, sono in italia.
La Direttrice si è fatta accompagnare a Fiesole per una registrazione di Uncommon Knowledge, Peter Robinson ci aspettava a Roma per portarci in Toscana.
Tutti pazzi per la cucina italiana, ma io sono balcanico. A me piacciono i sapori forti, i peperoni e la carne di pecora.
Così mi ha imposto qualche giorno di vacanza e mi ha spedito nell’isola di Sardegna dove sta per qualche giorno il mio amico italiano, amico anche della Direttrice, e di Carlo Pelanda.
Da Roma ad Alghero, un volo breve verso un piccolo aeroporto.
In aereo ho riletto gli ultimi scritti del mio amico e, riconosco, ci ha azzeccato quando un paio di mesi fa preconizzo’ qualche ostacolo indotto contro i francesi.
È vero, sì, è successo in Mali, sta succedendo in Sudan, ma le radici delle RSF del generale Degalo sono in Ciad e, vedi caso, alcune settimane fa è stato attaccato proprio il convoglio diplomatico francese.
All’aeroporto mi aspetta una Mercedes blu di un simpatico limo driver che parla un inglese decente.
Mi porta a Sassari, dove da un paio di anni il mio amico ha un appartamento che lui definisce “di servizio”, nel centro storico. 
È lì che mi aspetta, una vecchia casa tra i vicoli dietro Piazza Università.
Mi fa accomodare, mi fornisce delle chiavi di scorta, mi accompagna in un giro turistico.
Piazza Castello, Piazza d’Italia, il Museo Archeologico.
Ha buone relazioni in città, l’ex direttore del museo è un suo ottimo amico. 
Poi percorriamo una strada in discesa e mi indica una Chiesa.
“Si sono formati tutti qui,” mi annuncia.
Un vecchio parroco, preveggente e antipatico, don Masia, tra i rampolli delle élite cittadine  plasmò una generazione di grandi politici.
Così tutto a un tratto comprendo il fascino che questa città isolana esercita su di lui.
Qui ha vissuto Antonio Gramsci, qui ha studiato Palmiro Togliatti ed è sempre rimasto Sassarese anche Enrico Berlinguer.
Non sto insinuando che il mio amico sia (mai stato) comunista.
È un estimatore dei vecchi grandi democristiani del luogo: i Segni padre e figlio, Pisanu, Parisi.
E ha una autentica devozione per Francesco Cossiga, our Iron Man in Italy. 
Con un grado di prossimità, lui sostiene, per via della commemorazione del decennale della scomparsa di Ernst Jünger a Wilflingen. 

Adversus Haereses
Lettera dalla Torre

Buongiorno a tutti.
Dobar dan.
Lo steward notturno della amatissima Direttrice ha tra i suoi compiti la preparazione dei pasti.

Nessuno si fida di noi zingari, la Direttrice sa bene che non sono un puro bosniaco, in privato sottolinea maligna la mia pelle scura quasi come la sua, e mi ha dedicato una sezione della cucina all'uopo.

Ovvero, la preparazione delle polpette avvelenate,
Una delle volte scorse, ho accennato ai problemi di affidabilità strategica della Francia, sull'onda del mio soporifero amico italiano risvegliatosi per una volta sotto i panni di Azazel (Bulgakov, Levitico).
Adesso tocca alla Germania.
Ha assorbito il botto North Stream in silenzio perché non poteva fare altrimenti, dopo gli avvisi dei due precedenti POTUS.  
Non ha mandato i Panzer dovuti in Ucraina, sta rialzando la cresta?
Vale la pena di drenarle un po' di energie, cioè magari di sangue.
Gli altri usano armi convenzionali, cioè l'economia,
Io mi sporco le mani e  faccio quello che mi riesce meglio.
Progetto la violenza inestetica a fini migliori.
Vergiftete Fleischbällchen
Mentre tutti tacciono, una sottile fiamma si è riaccesa sotto la pentola balcanica.
Non troppo lontano dalla mia Višegrad natia.
Sono, stavolta, i bosgnacchi contro i croati.
I croati si sono da sempre riferiti ai tedeschi.
Affidare qualche promessa iperbolica di impunità ai bosgnacchi.
Usare i vecchi canali nostri dal tempo della guerra, quando gli passavamo un po' del necessario per difendersi, far passare un po' di armi (fornite e pagate dai paladini del Golfo per causa islamica nei Balcani) alle loro fazioni più convinte e dormienti.
Ingigantire le perdite croate e forzare la mano alla Croazia a intervenire.
Riaccendere il fuoco fino a quando la Germania non si sentirà in dovere di ridare aiuto alla (sin dal 1992 e ancor più da tanto tempo fa) amica Croazia, di cui ospita storicamente dal fine WWII una comunità integrata e molto ustascia nel sud ovest della Baviera..
intensificare il conflitto intimando ai serbi di starsene fuori ad ogni costo, pena l'emarginazione definitiva dalla EC e altre minutaglie in promesse sul Kossovo.
Adversus Haereses
Qualcosa si muove, finalmente.
Contro la Dottrina Wolfowitz.
La Direttrice mi sguinzaglia perché vari della cerchia hanno riportato in superficie il termine a fronte della palese inefficacia reiterata.
Adesso che i sostenitori (i cosiddetti trotzkisti neocon) sono passati nelle schiere dell'Amministrazione in carica, forse è tempo di nuove strategie.
James Carafano della Heritage Foundation ha appena pubblicato con l'ungherese Ugrosdy)  un testo notevole per National Interest: How the West can Build Better Transatlantic Cooperation).
Carafano è come sempre sottile e il testo è costantemente sotteso da un senso pragmatico. 
Cioè il pensiero propriamente anglosassone.
Il pragmatismo è l'antitesi alla Dottrina Wolfowitz.
Carafano pone delle basi nuove, con alcuni punti essenziali:
a) la EC non può e non deve diventare un SuperStato;
b) gli ostacoli sono indicati chiaramente:
 1) politiche speculari; 
 2) lotte intestine; 
 3) ortodossie ossificanti; 
 4) minacce ai liberi mercati; 
 5) iniziative di sviluppo squilibrate, 
 6) insicurezza energetica).
c) il testo conforma uno standard per una prossima Amministrazione di orientamento diverso.
La stessa Rivista ospita una riabilitazione della politica estera della Amministrazione precedente, a firma di Cliff Sims.
E' tempo di un progetto diverso che conceda a noi conservatori credibilità e prospettive.
Perché Adversus Haereses?
la citazione teologica di Ireneo si confà alla interpretazione che mi ha espresso verbalmente il mio solito amico italiano.
Carafano usa il termine "Ortodossie Ossificanti", il mio amico italiano patito di storia bizantina paragona il momento di ideologie automutilanti alle lotte iconoclaste del medioevo bizantino.
Lo invito pertanto ad esprimersi con un articolo non troppo noioso, più in linea con lo stile ipersintetico del Padrone del sito.
Quindi, un titolo-rimando.
Ora serale, ormai. 
La Direttrice mi chiama.
Devo accompagnarla a cena con un amico.
"Andiamo da Mike, stasera", mi dice.
Come ovvio, è Pompeo.

Il problema di affidabilità: conseguenze e rimedi

Premessa: chi scrive si sente Americano, quindi il punto di vista è critico a fini propositivi.
Il sistema complesso di alleanze di una potenza imperiale è intrinsecamente soggetto a variazioni di generi differenti:
A) equilibri e interessi economici;
B) convergenze e divergenze culturali;
C) evoluzioni tecnologiche.
Il potere americano, diretto e culturale, massimo dal 1943 al 1972 (anno della perdita di convertibilità del dollaro e deflessione nel sud-est asiatico), ebbe grandi deflessioni e altrettanto significativi recuperi.
Consideriamo massimi recuperi la fine dell’URSS e della guerra fredda (amministrazione Reagan), la favorevole coralità mondiale sull’attentato al WTC del 2001(amministrazione GW Bush), Accordi di Abramo (amministrazione Trump).
Punti di massima deflessione:
a) Viet Nam (amministrazione Johnson, chiusa con amministrazione Nixon)
b) rivoluzione Iran e crisi degli ostaggi (amministrazione Carter, addendum possibile su rapporti informali da allora posti in essere tra Agenzia e M. Ahmadinejad)
c) conseguenze delle guerre ex-Jugoslavia (emarginazione di Serbia da potenziale alleato trasformato in longa manus russo cinese, creazione di uno Stato equivoco: Kosovo). NB: chi scrive è parte in causa quindi si astiene   
d) seconda guerra Iraq e conseguenze (instabilità, Chalabi, governi satelliti iraniani, Stato Islamico, effetto "vaso di Pandora" sulla stabilità dei paesi arabi non democratici ma equilibrati; amministrazione GW Bush e successive)
e) Primavere Arabe; destabilizzazione Egitto (presidenza Morsi, rapporti Fratellanza Islamica), Siria e Libia (amministrazioni Obama, rapporti diretti con Fratellanza Islamica - mail H Clinton)
f) rapporti con UE e UE-NATO (amministrazione Trump, inizio amministrazione Biden, correzione importante con guerra Ucraina)
g) mancato sostegno ai Curdi contro i Turchi dopo la riduzione dello Stato Islamico in Siria (amministrazione Trump)
f) abbandono dell'Afghanistan (importanti doti estrattive "regalate" alla Cina).
Come sono visti gli USA nel Vicino Oriente e in Oriente: 
a) potenza militare occupante
b) alleato che abbandona alla sorte
c) incapacità a creare stabili relazioni proconsolari
d) noncuranza degli effetti sulle minoranze (es cristiani d'Oriente Siria, Iraq), diaspore e perdite interlocutori
e) prevalenza degli interessi economici diretti su quelli geostrategici
f) scarsa o nulla cura per i fronti minori e gli alleati minori.
Una questione europea:
La deviazione europea dagli interessi USA è nota a varie amministrazioni di orientamenti diversi, esplosa sotto le amministrazioni Trump e Biden e temporaneamente corretta dalla guerra in Ucraina.
1) Francia
Lo stato comatoso (elettroencefalogramma piatto, verbatim) della Nato, l'avventurismo strategico e la reiterazione - sempre fallita - di ricostituire importante leva militare statuale della Francia sono orientamento fisso delle amministrazioni da Chirac a Macrono via Sarkozy e Hollande, l'attuale presidente Macron è sempre più debole e questo costituisce vantaggio.
Altrettanto debole (errori comunicativi, aderenza ai metodi USA con situazione strutturalmente e contingentemente diversa) la presidenza BCE Lagarde.
2) Germania
La divergenza di interessi è stata somma nell'epoca Merkel e continuata, con proiezioni di interfaccia economica verso la Cina (dalla cessione di know how tecnologico in cambio di produzione low cost - Siemens) alla delocalizzazione dell'automotive "ecologico", e di dipendenza energetica dalla Russia.
L'assorbimento senza enfasi della interruzione di Nord Stream 2 può avere comportato contropartite.
Necessario mantenere sotto pressione la Germania per ostacolare ulteriori deviazioni (es. missione simultanea Cina-Taiwan) per impedire leading role assouluto nella UE
3) Polonia
A favore: nel giro di un anno trasformata da stato reietto (per le posizioni non liberal) a Sparta d'Europa. 
Chi scrive ha un occhio morbido sulla Polonia, al punto di conoscerne in parte la lingua (non troppo dissimile dal mio serbo-croato di origine), di amarne gli scrittori e la musica anche non colta.
Chi scrive ha un occhio di riguardo per la tradizione aristocratica polacca, dal re Sobieski a Vienna, al generale presidente Jaruzelski che impedì una terza Budapest-Praga  a Varsavia, fino al primo ministro Morawiecki.
4) Italia
Serve un secondo bastione nel Sud Europa (Grecia troppo debole e troppo possibile un conflitto con la Turchia), contribuendo a limitare il potere della Germania e favorendo una graduale disconnessione dalla convergenza unanime UE.
Cioè, minando ulteriormente il ruolo divergente-antagonista della UE.
Opportuna la ricerca di accordi bilaterali ripotenziando il ruolo di via Veneto e favorendo l'Italia nei suoi punti deboli (debito pubblico) aumentando il sostegno popolare a una linea protettiva verso i risparmi dei cittadini italiani (usando come template in grande lo schema della amministrazione Biden per SVB).
Questo per riproiettare l'Italia in una proazione geopolitica su un'area limitata (costiera mediterranea) stimolandone e rinforzandone gli asset di cooperazione e di intelligence.
Ossia dandole un remunerato e solidificante ruolo proconsolare.
In questa veste l'Italia può supplire il ruolo diplomatico USA dove questo sia stato compromesso.
Un esempio contingente e potenzialmente da non perdere, l'elezione poco procrastinabile del presidente in Libano. 
Libano paese piccolo, molto impoverito, fondamentale sia per vicinanza con Siria e dominanza interna relativa di Hezbollah (Iran), con classe politica ipercorrotta e odiata, con adiacenza ai giacimenti di gas da condividere inevitabilmente con Israele.
La presenza italiana in Libano data da cinquant'anni e oltre, con ruolo benvoluto dalla popolazione, partito dall'aiuto fornito a gruppi palestinesi (caso Giovannone, indirizzo Andreotti), attraverso la Guerra e mantenuto in un ruolo equilibrato nella gestione dell'area sud verso il Latani.
Attualmente Hezbollah favorisce una presidenza Frangieh (un solo seggio in parlamento), subisce conflittualità sulle prospettive del quasi ex direttore della Sicurezza Generale A. Ibrahim ed è pesantemente infragilito d
alla crisi economica, alimentare e di profughi dalla Siria. 
Il vincitore numerico delle elezioni Geagea non ha numeri bastevoli e il suo partito FL subisce veti interni.
Una azione dell'Italia bene indirizzata (preclusa nei fatti agli USA) potrebbe iniziare a svincolare Amal da Hezbollah e prospettare una alleanza di presidenza e governo poco ostile agli interessi Nazonali basata anche sulle risultanze delle indagini sulla esplosione al porto di Beirut (NB: sempre che non ci sia in cauda venenum, come maroniti del Nord hanno suggerito a chi scrive paventando nell'esplosione una dissuasione sui giacimenti).
Sul fronte interno italiano, la obbedienza serrata e la postura iperattiva opinabile in politica estera della attuale Presidenza della Repubblica, soprattutto in caso di difficoltà di salute dell'attuale, rende opportuna una preparazione di scenario per una futura elezione con esiti differenti e meno improvvisati/deleteri dell'ultima recente.
Balkan Memories
Ephrosinia Lukarevich comparve a Dubrovnik nel XVII secolo, aristocratica di ineguagliabile bellezza imparentata con la famiglia Luccari.
Portava guanti peculiari perché al posto del mignolo nelle sue mani svettava un secondo pollice.
Fu l'amante di Samuel Cohen, a sua volta con un ruolo della soluzione della polemica Khazara.
Poiché Ephrosinia era ed è uno dei diavoli maggiori, prima di ricomparire in veste infantile e omicida a Istanbul, non si allontanò mai dagli uomini e si manifestò nel 1929 in Montenegro sotto le altrettanto indicibili fattezze di Tatjana Pinkerle.
Mio nonno Zulfikar Ahmetovich (grande falsificatore di cavalli e razziatore di ori, grande lettore dei destini scavati nelle mani delle sue vittime, cioè chiromante ipnotista ladro) perse letteralmente la testa per lei, la protesse ove possibile dai tedeschi e la perse di vista credo a Milano negli anni '50. 
Come Samuel Cohen, mio nonno rovinò la sua vita per un amore diabolico. 
Come Ephrosinia e come Tatjana, ogni tanto io cambio le mie sembianze e proseguo la mia presenza nel mondo.
Zulfikar Ahmetovich,
Palo Alto (CA)
Photo credits: MZ, Barcelona

Zulfikar Ahmetovic

Il mio nome è Zulfikar Ahmetovic.

Dicono che io sia nato dalle parti di Visegrad,  vi manderò una foto del ponte che diede titolo al romanzo di Ivo Andric.

Perché sono musulmano e sono nato in Bosnia Herzegovina prima della guerra, sono considerato una vittima da compensare.

Il mio nome è un nome di famiglia, anche mio nonno si chiamava Zulfikar e mia nonna Fatmah.

Sono comunque sveglio, grande e grosso.

Uno che non conosce i Balcani, la Rumelia dei turchi (la terra dei Rum, cioè dei Romani) mi prende sul serio.

Così sono qui, in una stanza con bagno in affitto dentro una casa di legno come si usa da queste parti.

Le case nei Balcani sono in pietra e durano secoli.

La sera ogni tanto prendo la bicicletta e raggiungo University Avenue, se ho voglia mangio un Kebap e qualche altra volta mi infilo in un bar. 

Di rado torno a casa senza soldi, lo ammetto: mio nonno mi ha insegnato bene il mestiere.

Alla mattina pedalo fino al Camino Real, attraverso a un sottopasso vicino alla vecchia libreria Printer’s Ink, pedalo fino alla Casa Madre dove lavoro.

Faccio un po’ di tutto, la’ dentro.

Io sono un segretario a disposizione dei vari docenti.

Il Capo mi vuole bene, secondo me lei ha capito chi sono davvero.

Come origini, intendo.

Mi fa persino giocare come quarterback di riserva nella sua squadra di Denver.

Sì, perché il Capo possiede una squadra di football.

Ogni tanto la accompagno a dei concerti, dove mi fa stare in piedi accanto al pianoforte, a girarle le pagine dello spartito.

Sì, perché il Capo è una pianista straordinaria, se non fosse già colei che è avrebbe il suo nome sui manifesti e le registrazioni in vinile.

Dicevano del mio nome: Zulfikar non è un nome di un uomo, ma di una spada.

La spada che Ali il bel cavaliere lanciò al Profeta che aveva perso la sua.

Il Capo si preoccupa per il mio futuro, così mi ha messo in contatto con il suo amico italiano professor Pelanda e con qualche esitazione di quest’ultimo lo ha convinto ad accettare i miei Scritti Corsari.

Dopotutto sono uno della Grande Famiglia, un segretario sui generis, uno che respira il mondo da dentro la Torre.


Quello che il professor Pelanda ha capito, quello che il Capo ha intuito, quello che nessun altro nella Torre sembra saper riconoscere.


Il mio vero C.V.


Io sono Zulfikar Ahmetovic, moslemi ziganje .

Sono uno zingaro musulmano, se vogliamo essere corretti sono un Rom che Porta il Corano.


Tanto prima o poi ci usano.

Tanto prima o poi ci danno la caccia.

Un po’ come gli Ebrei.

Loro dicono che impastino gli azzimi con il sangue dei bimbi cristiani.

Lo dicono spesso, io non credo sia vero.

Mio nonno Zulfikar, per esempio, era innamorato pazzo di una bellissima ebrea di Montenegro .

Ma lei andò in italia e divenne la zia di un mio amico italiano che lavora anche lui con il professor Pelanda.

Così metto la sua fotografia sul prossimo articolo e magari il mio amico italiano è contento.

Io credo invece che sia vero che noi moslemi ziganje abbiamo impalato i cristiani (lo scrive anche Andric). 

Mia nonna Fatmah diceva che suo padre lo aveva fatto e che non ne andava per niente fiero.

È vero inoltre che infiliamo un ramo di biancospino nel cuore dei vampiri per ucciderli.

E questo lo ha fatto mio nonno Zulfikar e io l’ho visto e so che I vampiri esistono davvero.


Mio nonno diceva anche che il Padre della Patria BiH da ragazzo era stato un ustascia che ammazzava gli ebrei e gli zingari come noi. Che era uno delle SS Handschar (cavoli, sempre le spade di mezzo).

Alja gli dava fastidio solo a vederlo in TV.


Ah sì, io parlo almeno sei lingue e cinque dialetti.

Ho un decentemente remunerato impiego come segretario dei docenti alla Hoover institution di Stanford, la Torre, dove sono il servitore benvoluto del Capo.

Il suo steward notturno, per dirla alla Jünger.


Ma soprattutto, se ne ho voglia, riconosco un vampiro lontano tre miglia e so come si fa a farlo fuori.

So guardare negli occhi le persone e farle contente mentre gli prendo il portafoglio o l’orologio nei bar da nerd ricchi di University Avenue.

Se scopo una ragazza mi salta fuori odore di selvatico e sulle mani delle persone so leggere il loro passato e magari anche il loro futuro.


Ma soprattutto, cosa che il professor Pelanda forse ha intuito, da quarant’anni io sono freelance  nella intelligence, ho aiutato la Compagnia nei Balcani e anche altrove.


Ah adesso il Capo mi chiama, vuole che la scorti a cena con Peter (Thiel, ovviamente) e mi chiede se il suo completo di Armani le stia bene.

“Sì, Condoleeza”, le dico.

E, a proposito, i Vampiri esistono davvero.

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